Nikolaj Sumtsòv (1854-1922) Николай Сумцов
«IL PANE NEI RITI E NELLE CANZONI» «ХЛЕБ В ОБРЯДАХ И ПЕСНЯХ»
Casa Editrice «Ladoga-100» Mosca 2007 (Pagine 112)
Издательство «Ладога-100» Москва 2007

In questo libro è entrato uno dei lavori del luminare della scienza dei secoli XIX-XX Nikolaj Sumtsòv (Николай Сумцов, 1854-1922). È un ricco materiale storico-etnografico in cui l’autore esamina il ruolo del pane nella concezione tradizionale del mondo russo e slavo. Il pane nei riti russi e nelle canzoni. Questo libro sarà interessante senz’altro per gli specialisti della panificazione ed anche a quelli che si interessano del folclore, dei riti nuziali, delle pratiche religiose, dei riti d'iniziazione, insomma, di tutto quello che faceva del pane la parte principale nelle antiche tradizioni russe.


Ultima modifica di Zarevich il 24 Ago 2025 10:03, modificato 9 volte in totale 




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Zarevich

Mmmh... già! Anch'io penso che qualcuno dei nostri amici dovrebbe avere un interesse particolare per questo libro, e potrebbe raccontarci qualcosa di interessante su questo argomento; magari anche come cuocere il pane in casa, anche se magari non altrettanto buono.
  

eh eh eh !!!
In realtà è possibile cuocere il pane in casa. Anche nei normali forni elettrici, basta avere qualche avvertenza, come, ad esempio, mettere qualche mattonella in materiale refrattario in fondo al forno.....
Ma, secondo me, è da provare solo una domenica mattina quando di solito si ha più tempo e si vuole un po' giocare in cucina....
  




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Miayyyy! Myrrr....rrr....

Naturalmente non voglio comptere con degli autori e ricercatori russi che senz'òatro hanno una sensibilità molto più intensa della mia, ma manca fra questi libri che  parlano di cucina e di riti russi il mio VITA DI SMIERD, Cibo e Magia nel Medioevo Russo, Poggiardo 2007. Che ne dice Zarevich?

Ciao
  

Caro marturano!
Tu sai che io e Myshkin siamo sempre contenti di vederti sul nostro forum e tanto più di leggerti. Tu puoi presentarci qualsiasi il tuo libro o la pubblicazione. Ne saremo molto contenti, te lo dico sinceramente!


Ultima modifica di Zarevich il 23 Feb 2018 09:10, modificato 1 volta in totale 




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Zarevich

Caro Aldo, Zarevich dice il vero, noi siamo sempre lieti di leggerti e ti invitiamo a scrivere su qualunque tema, e naturalmente anche a segnalare i tuoi libri.
Tuttavia devo ammettere pubblicamente la mia colpa.
Aldo era stato così gentile da farmi avere una copia del suo ultimo libro "Vita di Smierd", con mio grande piacere, ed avevo pensato di farne una recensione sul nostro forum non appena lo avessi letto. Purtroppo le vie dell'inferno sono lastricate di buone intenzioni; i miei ritmi e cicli di lettura sono molto irregolari, e non sono ancora riuscito a leggerlo, benché desideri e intenda farlo quanto prima perché da una scorsa agli argomenti trattati e dalla lettura di qualche pagina il libro mi è apparso subito estremamente interessante e ricco di preziose notizie e fatti.
Nel frattempo, Aldo,  puoi scrivere qui una presentazione del tuo libro, se lo desideri, ci farebbe molto piacere.

Aldo C. Marturano
"Vita di Smierd"
Edizioni Atena - 2006


Indice:

CAPITOLO I
- Il ruolo della foresta nella storia russa

CAPITOLO II
- L'arrivo degli slavi nella Pianura Russa

CAPITOLO III
- Non di solo pane vive l'uomo...

CAPITOLO IV
- Costruiamo un mir

CAPITOLO V
- Che si mangia nell'izbà?

CAPITOLO VI
- Rus': Mafia Variaga e Paganesimo Slavo

CAPITOLO VII
- Anno nuovo, vita nuova

CAPITOLO VIII
- Il ruolo di Eva nel mir antico-russo

CAPITOLO IX
- Il grande ciclo agricolo

CAPITOLO X
- La Rus' e l'estate

CAPITOLO XI
- E dopo la mietitura, le conserve!

CAPITOLO XII
- Una stagione fredda e misteriosa, ma densa d'eventi

CAPITOLO XIII
- La màsleniza o il trionfo della vita

CAPITOLO XIV
-  Strava, Pir o Triznà, stasera si beve!

CAPITOLO XV
- Ci sono streghe e stregoni nel Medioevo Russo?

CAPITOLO XVI
- Chi abbiamo oggi a tavola nello smierd?

CAPITOLO XVII
- E c'erano pure i giorni di magra...

CAPITOLO XVIII
- La Chiesa Cristiana entra nel mir

CAPITOLO XIX
- Nascere, vivere e morire
  

Non potendone ancora scrivere una personalmente, riporto qui una delle recensioni del libro "Vita di smierd" di Aldo C. Marturano.
  

Aldo, di', i tuoi libri vengono tradotti al russo?
  




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Огненный ангел

Ancora no! Trovami un editore russo...
Intanto un nuovo libro è uscito sul Medioevo Russo

IL CAVALIERE RUSSO

Ho ricercato il cavalioere medievale russo e ho trovato qualcosa di simile, ma di nuovo nel panorama europeo.

Ciao
  

Posso averne una copia (pagando, naturalmente)
Prego Marturano di mettersi in contatto grazie
Kar
  

Irina Rodiònova Ирина Родионова
«CUOCIAMO IL PANE IN CASA»
«ВЫПЕКАЕМ ХЛЕБ ДОМА»
Casa Editrice «Eksmo» Mosca 2006 (Pagine 264)
Издательство «Эксмо» Москва 2006

E un altro libro dell’autrice contemporanea Irina Rodionova che ci racconta come si può cuocere in casa il pane. Secondo me non è una cosa facile cuocere in casa il pane, ma forse alcuni nostri amici lo fanno fare… e ci racconteranno…
  




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Zarevich

Nikolaj Sumtsòv (1854-1922) Николай Сумцов
«IL PANE NEI RITI E NELLE CANZONI» «ХЛЕБ В ОБРЯДАХ И ПЕСНЯХ»
Casa Editrice «Lenand» Mosca 2015 (Pagine 140)
Издательство «Ленанд» Москва 2015

Ancora un’edizione del bel libro di Nikolaj Sumtsòv (Николай Сумцов, 1854-1922). Il libro è dedicato agli etnologi, ai ricercatori del folclore russo, agli storici ed anche ai culturologi.  
  




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Zarevich

Ho trovato un post molto vecchio sul nostro forum, che ho ripreso e che vi ripropongo. Insieme ad esso, un meraviglioso libro di racconti di guerra dello scrittore russo Konstantin Paustòvskij. Tra i suoi racconti, ce n'è uno, toccante e insolitamente veritiero, intitolato «Il Pane caldo» «Тёплый хлеб».

Konstantin Paustòvskij
Константин Паустовский
«IL PANE CALDO» «ТЁПЛЫЙ ХЛЕБ»
Casa Editrice «Kaceli» Mosca 2021 (Pagine 80)
Издательство «Качели» Москва 2021

I racconti di Konstantin Paustòvskij sono come il sole estivo al tramonto: emanano un dolce calore. Così caldo è l'amore per la propria terra natale, che ognuno difende a modo suo, al meglio delle proprie capacità. Chi è più forte e più anziano è al fronte, chi è più giovane è nelle retrovie. Dopotutto, salvare una mandria da un orso; avviare un mulino affinché ogni casa abbia pane; condividere il tabacco con i soldati: anche questa è una piccola impresa. Un libro sulla guerra per bambini in età scolare.
  




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Zarevich

Konstantin Paustovskij Константин Паустовский
«IL PANE CALDO» «ТЁПЛЫЙ ХЛЕБ»

I.
Mentre i cavalieri attraversavano il villaggio di Berezhkì, una granata tedesca esplose alla periferia e ferì un cavallo nero a una gamba. Il comandante lasciò il cavallo ferito nel villaggio e il distaccamento proseguì, sollevando polvere e facendo tintinnare i freni – proseguì, rotolando dietro i boschetti, dietro le colline, dove il vento faceva ondeggiare la segale matura. Il mugnaio Pankrat prese con sé il cavallo. Il mulino non funzionava da molto tempo, ma la polvere di farina aveva corroso Pankrat per sempre. Giaceva come una crosta grigia sulla sua giacca trapuntata e sul suo berretto. Gli occhi acuti del mugnaio scrutavano tutti da sotto il berretto. Pankrat era veloce al lavoro, un vecchio arrabbiato, e i ragazzi lo consideravano uno stregone. Pankrat curò il cavallo. Il cavallo rimase al mulino e trasportò pazientemente argilla, letame e pali, aiutando Pankrat a riparare la diga. Pankrat faceva fatica a dar da mangiare al cavallo, che cominciò a mendicare di casa in casa. Se ne stava lì, sbuffava, bussava al cancello con il muso e, guarda caso, gli portavano delle cime di barbabietola, del pane raffermo o, a volte, persino una carota dolce. Gli abitanti del villaggio dicevano che il cavallo non era di nessuno, o meglio, di proprietà pubblica, e tutti consideravano loro dovere dargli da mangiare. Inoltre, il cavallo era ferito, avendo sofferto per mano del nemico. Un ragazzo di nome Fìlka, soprannominato «Bene, tu!», viveva a Berezhki con la nonna. Filka era silenzioso, diffidente, e la sua espressione preferita era: «Oh, dai!» Se un ragazzo del vicinato gli suggeriva di camminare sui trampoli o di cercare cartucce verdi, Filka rispondeva con voce bassa e arrabbiata: «Oh, dai! Cercala tu stesso!» Quando la nonna lo rimproverava per la sua cattiveria, Filka si voltava e borbottava: «Oh, andiamo! Sono stufa!». Quell'anno l'inverno fu caldo. Il fumo aleggiava nell'aria. La neve cadeva e si scioglieva subito. Corvi bagnati si appollaiavano sui camini per asciugarsi, si spintonavano, gracchiavano l'uno contro l'altro. L'acqua vicino alla vasca del mulino non gelava, ma era nera e silenziosa, con banchi di ghiaccio che turbinavano al suo interno. Pankrat aveva riparato il mulino nel frattempo e si stava preparando a macinare il grano: le massaie si lamentavano che la farina stava finendo, che ognuna ne aveva abbastanza per due o tre giorni, e che il grano giaceva lì senza essere macinato. Una di quelle giornate calde e grigie, un cavallo ferito bussò con il muso al cancello della nonna di Filka. La nonna non era in casa e Filka era seduta a tavola e masticava un pezzo di pane, abbondantemente cosparso di sale.

Filka si alzò a malincuore e uscì dal cancello. Il cavallo si spostò da una zampa all'altra e allungò la mano verso il pane. «Oh, andiamo! Diavolo!» urlò Filka e colpì forte il cavallo in bocca. Il cavallo indietreggiò, scosse la testa, e Filka gettò il pane lontano nella neve fresca e urlò: «Non c'è fine a voi, amanti di Cristo! Ecco il vostro pane! Andate a scavarlo da sotto la neve con il muso! Andate a scavarlo!» E dopo questo grido malizioso, a Berežki accaddero quelle cose incredibili, di cui la gente ancora parla, scuotendo la testa, perché loro stessi non sanno se siano accadute o no. Una lacrima scese lungo l'occhio del cavallo. Il cavallo nitrì pietosamente, a lungo, agitò la coda, e subito tra gli alberi spogli, tra le recinzioni e i tubi della stufa un vento pungente ululò e fischiò, soffiò la neve e ricoprì la gola di Filka di polvere. Filka corse di nuovo in casa, ma non riuscì a trovare la veranda: nevicava già tutt'intorno e gli sferzava gli occhi. La paglia congelata dai tetti volava al vento, le casette per gli uccelli si rompevano, le persiane divelte sbattevano. E le colonne di polvere di neve dai campi circostanti si alzavano sempre più alte, precipitandosi verso il villaggio, frusciando, roteando, sorpassandosi a vicenda. Filka finalmente saltò nella capanna, spinse la porta, disse: «Oh, andiamo!» e ascoltò. La tempesta di neve ruggì furiosamente, ma attraverso il suo ruggito Filka udì un fischio sottile e breve, come il fischio della coda di un cavallo quando un cavallo arrabbiato si colpisce i fianchi. La tempesta di neve cominciò a placarsi verso sera, e solo allora la nonna di Filka poté raggiungere la sua capanna dalla vicina. E al calar della notte il cielo diventò verde come il ghiaccio, le stelle si congelarono fino al firmamento e una gelata pungente attraversò il villaggio. Nessuno lo vide, ma tutti udirono il cigolio dei suoi stivali di feltro sulla neve dura, udirono come il gelo, maliziosamente, schiacciava i grossi tronchi nei muri, che si rompevano e scoppiavano. La nonna, piangendo, disse a Filka che probabilmente i pozzi erano già ghiacciati e che ora li attendeva una morte imminente. Non c'era acqua, tutti avevano finito la farina e il mulino non avrebbe potuto funzionare ora, perché il fiume era ghiacciato fino al fondo. Anche Filka cominciò a piangere di paura quando i topi iniziarono a correre fuori dalla cantina e a nascondersi sotto la stufa, nella paglia, dove c'era ancora un po' di calore. «Oh, andiamo! Maledetti!» urlò ai topi, ma i topi continuavano a strisciare fuori dalla cantina. Filka si arrampicò sulla stufa, si coprì con la sua pelliccia di pecora, si scosse tutto e ascoltò i lamenti della nonna. «Cento anni fa, la stessa gelata violenta cadde sulla nostra zona», disse la nonna. «Congelò i pozzi, uccise gli uccelli, prosciugò foreste e giardini fino alle radici. Per dieci anni, né gli alberi né l'erba fiorirono. I semi nel terreno appassirono e scomparvero. La nostra terra rimase spoglia. Ogni animale lo evitava: aveva paura del deserto».

- Cosa ha causato quel gelo? - chiese Filka. - Dalla malizia della gente, - rispose la vecchia. - Un vecchio soldato stava passando per il nostro villaggio, chiese del pane nella capanna, e il proprietario, un uomo arrabbiato, assonnato, urlando, prese e gli diede solo una crosta rafferma. E lui non gliela diede, ma la gettò a terra e disse: «Ecco! Mastica!» - «Non riesco a raccogliere il pane da terra», disse il soldato. – «Ho un pezzo di legno al posto di una gamba». – «E dove hai messo la gamba?» chiese l'uomo. – «Ho perso la gamba sui Monti Balcani in una battaglia turca», rispose il soldato. «Niente. Se hai molta fame, la raccoglierai», rise l'uomo. «Non ci sono valletti qui per te». Il soldato gemette, si sforzò, raccolse la crosta e vide che non era pane, ma solo muffa verde. Solo veleno! Poi il soldato uscì nel cortile, fischiò - e all'improvviso scoppiò una tempesta di neve, una bufera di neve, una tempesta si abbatté sul villaggio, scoperchiò i tetti e poi un forte gelo colpì. E quell'uomo morì. - Perché è morto? - chiese Filka con voce roca. - Di freddo nel cuore, - rispose la vecchia, fece una pausa e aggiunse: - Sembra che oggi un uomo cattivo, un delinquente, sia apparso a Berezhki e abbia commesso un'azione malvagia. Ecco perché c'è il gelo. - Cosa dovremmo fare adesso, vecchia? - chiese Filka da sotto il suo cappotto di pelle di pecora. - Dovremmo davvero morire? - Perché morire? Dobbiamo sperare. - Di cosa? - Che l'uomo cattivo corregga la sua malvagità. - E come può essere corretto? - chiese Filka singhiozzando. - E Pankrat, il mugnaio, lo sa. È un vecchio astuto, un uomo colto. Dovresti chiederlo a lui. Ma puoi davvero correre al mulino con questo freddo? Il sangue si fermerà subito. – Lascia perdere, Pankrat! – disse Filka e tacque. Di notte scese dalla stufa. La nonna dormiva, seduta sulla panchina. Fuori dalle finestre l'aria era azzurra, densa, terribile. Nel cielo limpido sopra i pioppi si ergeva la luna, adornata come una sposa con corone rosa. Filka si avvolse nel cappotto di pelle di pecora, saltò fuori in strada e corse al mulino. La neve cantava sotto i suoi piedi, come se una squadra di allegri segatori stesse segando un boschetto di betulle dall'altra parte del fiume. Sembrava che l'aria si fosse congelata e tra la terra e la luna ci fosse solo un vuoto, ardente e così limpido che se avesse sollevato un granello di polvere a un chilometro da terra, sarebbe stato visibile e avrebbe brillato e scintillato come una piccola stella. I salici neri vicino alla diga del mulino erano diventati grigi per il freddo. I loro rami scintillavano come vetro. L'aria pungeva il petto di Filka. Non poteva più correre, ma camminava pesantemente, rastrellando la neve con gli stivali di feltro.


Filka bussò alla finestra della capanna di Pankrat. Immediatamente, un cavallo ferito cominciò a nitrire e battere gli zoccoli nella stalla dietro la capanna. Filka ansimò, si accovacciò per la paura e si nascose. Pankrat aprì la porta, afferrò Filka per il collare e lo trascinò dentro la capanna. - Siediti vicino alla stufa, - disse. - Raccontamelo prima di congelarti. Filka, piangendo, raccontò a Pankrat di come aveva ferito il cavallo ferito e di come, a causa di ciò, il gelo fosse caduto sul villaggio. - Sì, - sospirò Pankrat, - sei nei guai! A quanto pare tutti moriranno per colpa tua. Perché hai ferito il cavallo? Per cosa? Sei un cittadino insensato! Filka tirò su col naso e si asciugò gli occhi con la manica. - Smettila di piangere! - disse Pankrat severamente. - Siete tutti maestri nel piangere. Fai qualcosa di cattivo e ti metti subito a piangere. Ma non ne vedo il senso. Il mio mulino è come sigillato per sempre dal gelo, e non c'è farina, né acqua, e cosa possiamo inventare è sconosciuto. - Cosa dovrei fare adesso, nonno Pankrat? - chiese Filka. - Inventare un modo per salvarci dal freddo. Così non sarai colpevole davanti alla gente. E nemmeno davanti al cavallo ferito. Sarai una persona pura, allegra. Tutti ti daranno una pacca sulla spalla e ti perdoneranno. Capito? - Comprensibile, - rispose Filka con voce bassa. - Beh, inventati qualcosa. Ti do un'ora e un quarto. Una gazza viveva nell'ingresso di Pankrat. Non riusciva a dormire per il freddo, si sedeva sul colletto, origliando. Poi galoppò di lato, guardandosi intorno, verso la fessura sotto la porta. Saltò fuori, saltò sulla ringhiera e volò dritta verso sud. La gazza era esperta, anziana, e volava apposta vicina al suolo, perché i villaggi e le foreste erano caldi e la gazza non aveva paura di congelare. Nessuno la vide, solo una volpe in un burrone di pioppi tirò fuori il muso dalla tana, annusò, notò la gazza volare nel cielo come un'ombra scura, si rifugiò di nuovo nella sua tana e vi rimase a lungo, grattandosi e chiedendosi: dove sarà finita la gazza in una notte così terribile? E Filka in quel momento era seduta sulla panchina, agitandosi, inventando. - Bene, - disse infine Pankrat, spegnendo la sua makhorka, - il tuo tempo è scaduto. Sputalo! Non ci sarà tempo di grazia. - Io, nonno Pankrat, - disse Filka, - appena fa giorno, radunerò i bambini da tutto il villaggio. Prenderemo piedi di porco, picconi e asce e taglieremo il ghiaccio allo scivolo vicino al mulino finché non raggiungeremo l'acqua e questa inizierà a scorrere sulla ruota. Una volta che l'acqua inizia a scorrere, si avvia il mulino! Gira la ruota venti volte, si scalderà e inizierà a macinare. Questo significa che ci saranno farina, acqua e la salvezza di tutti. - Guardati, come sei veloce! - disse il mugnaio. - C'è acqua sotto il ghiaccio, certo. Ma se il ghiaccio è spesso come te, cosa farai? - Al diavolo! - disse Filka. - Lo romperemo, ragazzi! - E se ti congeli? - Accenderemo dei fuochi. - E se i ragazzi non accettano di pagare con la schiena la tua stupidità? Se dicono: «Al diavolo! È colpa tua, lascia che tagli il ghiaccio da solo». - Accetteranno! Li implorerò. I nostri ragazzi sono bravi. - Bene, andate avanti e radunate i ragazzi. E io parlerò con i vecchi. Forse i vecchi si metteranno i guanti e prenderanno i loro piedi di porco.


Ultima modifica di Zarevich il 24 Ago 2025 10:25, modificato 1 volta in totale 




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Zarevich

II.

Nelle giornate gelide il sole sorge cremisi, avvolto in un fumo denso. E quella mattina un sole simile sorse su Berezhki. Il frequente rumore dei piedi di porco si udiva sul fiume. I fuochi scoppiettavano. Bambini e anziani lavoravano dall'alba, scheggiando il ghiaccio vicino al mulino. E nessuno si accorse, nella foga del momento, che nel pomeriggio il cielo si coprì di nuvole basse e un vento costante e caldo soffiò sui salici grigi. E quando si accorsero che il tempo era cambiato, i rami dei salici si erano già scongelati e il boschetto di betulle umide oltre il fiume frusciava allegramente e rumorosamente. L'aria odorava di primavera, di letame. Il vento soffiava da sud. Faceva più caldo con il passare delle ore. I ghiaccioli cadevano dai tetti e si spezzavano con un suono squillante. I corvi strisciarono fuori da sotto le grondaie e si seccarono di nuovo sui comignoli, urtandosi, gracchiando. Mancava solo la vecchia gazza. Arrivò di sera, quando il ghiaccio cominciò a depositarsi per il calore, il lavoro al mulino procedeva speditamente e apparve la prima buca con acqua scura. I ragazzi gridarono «evviva». Pankrat disse che se non fosse stato per il vento caldo, forse i bambini e gli anziani non avrebbero scheggiato il ghiaccio. E la gazza si sedette su un salice sopra la diga, cinguettò, scosse la coda, si inchinò in tutte le direzioni e disse qualcosa, ma nessuno capì tranne i corvi. E la gazza disse di essere volata verso il mare caldo, dove il vento estivo dormiva tra le montagne, lo svegliò, gli parlò del forte gelo e lo implorò di scacciare quel gelo, di aiutare la gente. Il vento sembrò non osare rifiutare lei, la gazza, e soffiò, corse sui campi, fischiando e ridendo del gelo. E se ascoltate attentamente, potete già sentire come l'acqua calda gorgoglia e gorgoglia nei burroni sotto la neve, lava le radici dei mirtilli rossi, rompe il ghiaccio sul fiume. Tutti sanno che la gazza è l'uccello più loquace del mondo, e per questo i corvi non le credettero - gracchiarono solo tra loro: che, dicono, la vecchia avesse mentito di nuovo. Così ancora oggi nessuno sa se la gazza dicesse la verità o se si fosse inventata tutto per vantarsi. Una cosa è certa: verso sera il ghiaccio si ruppe, si aprì, i bambini e gli anziani si accalcarono - e l'acqua sgorgò rumorosamente nel canale del mulino. La vecchia ruota cigolò - ne caddero dei ghiaccioli - e girò lentamente. Le macine iniziarono a macinare, poi la ruota girò più velocemente, e improvvisamente l'intero vecchio mulino iniziò a tremare, a sobbalzare, a bussare, a scricchiolare, a macinare il grano. Pankrat versò il grano e la farina calda si riversò da sotto la macchina nei sacchi. Le donne vi immersero le mani gelate e risero. In tutti i cortili si tagliava la legna di betulla che risuonava. Le capanne brillavano del fuoco ardente della stufa. Le donne impastavano la pasta dura e dolce. E tutto ciò che era vivo nelle capanne - bambini, gatti, persino topi - tutto questo girava intorno alle massaie, e le massaie davano pacche sulla schiena dei bambini con una mano bianca di farina, perché non si arrampicassero sull'impasto e non intralciassero. Di notte, il villaggio si riempiva di un tale odore di pane caldo con la crosta rossastra e foglie di cavolo bruciate fino al fondo, che persino le volpi strisciavano fuori dalle loro tane, si sedevano nella neve, tremavano e guaivano piano, cercando di capire come rubare almeno un pezzo di questo meraviglioso pane alla gente.

La mattina dopo Filka arrivò al mulino con i ragazzi. Il vento sospinse nuvole sparse nel cielo azzurro e non diede loro un attimo di respiro, e quindi ombre fredde e punti caldi del sole si alternavano sul terreno. Filka portava una pagnotta di pane fresco e un ragazzino molto piccolo, Nikòlka, teneva in mano una saliera di legno con un grosso sale giallo. Pankrat uscì sulla soglia e chiese: - Che tipo di fenomeno è questo? Mi portate pane e sale? Per quali meriti? - No, no! - gridarono i ragazzi. - Riceverete un trattamento speciale. E questo è per il cavallo ferito. Da Filka. Vogliamo riconciliarli. - Bene, - disse Pankrat, - non è solo un uomo ad aver bisogno di scuse. Ora vi presenterò il cavallo per le rime. Pankrat aprì il cancello della stalla e fece uscire il cavallo. Il cavallo uscì, allungò la testa, nitrì: sentì l'odore del pane fresco. Filka spezzò la pagnotta, salò il pane dalla saliera e lo porse al cavallo. Ma il cavallo non prese il pane, iniziò a trascinare i piedi e indietreggiò nella stalla. Aveva paura di Filka. Allora Filka cominciò a piangere forte davanti a tutto il villaggio. I ragazzi iniziarono a sussurrare e poi tacquero, e Pankrat diede una pacca sul collo al cavallo e disse: - Non aver paura, ragazzo! Filka non è una persona cattiva. Perché offenderlo? Prendi il pane, fai la pace! Il cavallo scosse la testa, rifletté, poi allungò con cautela il collo e infine prese il pane dalle mani di Filka con le sue morbide labbra. Ne mangiò un pezzo, annusò Filka e prese il secondo pezzo. Filka sorrise tra le lacrime e il cavallo masticò il pane, sbuffando. E quando ebbe mangiato tutto il pane, appoggiò la testa sulla spalla di Filka, sospirò e chiuse gli occhi per la sazietà e il piacere. Tutti sorridevano e si rallegravano. Solo la vecchia gazza sedeva sul salice e chiacchierava rabbiosamente: doveva essersi vantata di nuovo di essere riuscita da sola a far riconciliare il cavallo con Filka. Ma nessuno la ascoltava né la capiva, e la gazza diventava sempre più furiosa e chiacchierava come una mitragliatrice.
  




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Zarevich