 Zarevich 
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 «L’ARTISTA VENEZIANO»
«L’ARTISTA VENEZIANO»«ВЕНЕЦИАНСКИЙ ХУДОЖНИК»
Ricordo che all'inizio degli anni '90 amavo passeggiare lungo le rive di Venezia, dove c'erano i gatti. Ce n'erano tantissimi e io continuavo a guardarli. Li vedevo nutriti da persone con carretti e dormire al sole. C'erano anche delle cucce per gatti. Ce n'erano moltissime. Quando ero a Venezia, andavo sempre a guardarli. Restavo lì a lungo ad osservarli. Sono un'amante dei gatti. Passava sempre tanta gente, turisti, e molti, come me, si fermavano ad ammirare questa meraviglia della natura. Tutti scattavano foto. I gatti dormivano al sole e non prestavano attenzione a nessuno. Penso che i gatti siano animali domestici straordinari, ed è difficile dire esattamente perché siano stati dati agli umani come animali da compagnia. Per me è un mistero. È un mistero dei misteri. Chiunque sia mai stato a Venezia non dimenticherà mai i gatti veneziani.
Una volta, mentre ero lì a guardarli, un signore anziano si è avvicinato e ha iniziato a parlarmi. Mi ha chiesto qualcosa sui gatti, tipo se mi piacessero. Abbiamo iniziato a parlare e ho capito che era veneziano. L'ho capito dal suo modo di parlare. Riesco sempre a distinguere l'accento veneziano da quello italiano. Mi ha chiesto da dove venissi io e perché parlassi italiano. Gli ho raccontato tutto. E subito mi ha invitato a casa sua per un caffè. Mi ha mostrato le sue finestre della casa accanto. Abitava proprio lì vicino a dove ci trovavamo, mentre guardavamo i gatti. Ho accettato volentieri di andare a trovarlo. Di solito non vado a casa di uno sconosciuto, visto che l'Italia è piena di truffatori e ladri. Ma lui parlava in un modo che mi ha subito ispirato fiducia. I truffatori non parlano così. In casa sua ho visto molti quadri alle pareti e sul pavimento e ho capito che era un artista, un pittore. Mi ha detto che era un artista e ha iniziato a mostrarmi i suoi quadri e disegni. La cosa più bella che ho visto subito è stato il suo gatto, un gatto grande e soffice. Non ricordo il nome del gatto. Era un nome lungo e complicato. L'artista mi offrì qualcosa, mangiammo qualcosa, bevemmo un caffè e, naturalmente, chiacchierammo. Fumammo insieme. Ogni volta che andavo a Venezia, portavo sempre dei regali da Mosca al pittore. Lui era molto contento quando io tornavo. Era un uomo anziano, solo e molto malato. Avrà avuto poco più di sessant'anni. Mi raccontava sempre dei suoi malanni e di quello che gli dicevano i medici. In pratica, si lamentava. Cercavo di dirgli qualcosa di gentile e lui mi rispettava molto. Stranamente, non aveva il telefono, quindi andavo sempre da lui senza telefonargli. All'epoca non c'erano i cellulari. Guardavo sempre le sue finestre e, se la luce era accesa, andavo da lui.
Una volta, dopo una lunga assenza dall'Italia, io tornai a Venezia per far visita a un mio amico pittore. Guardai le finestre, non c'era luce. Io salii le scale e suonai il campanello, ma nessuno rispose. Rimasi lì a suonare e suonare. Improvvisamente, la porta accanto si aprì e uscì una donna, la vicina. Le ho chiesto dove fosse l'artista e l'ho chiamato per nome. Mi ha detto che non c'era, che era morto. Ero come in trance e non riuscivo nemmeno a dire una parola. Ma la vicina mi ha raccontato tutto. Mi sono presentato e ho detto di essere russo, di Mosca. Abbiamo parlato a lungo, lei mi ha invitato nel suo ingresso e mi ha raccontato tutto: di come lui si fosse sentito male, di come fosse arrivata un'ambulanza e lo avesse portato in ospedale. Il gatto era stato con questa vicina per un po' di tempo. Le ho chiesto dove fosse ora il gatto. Mi ha detto che qualcuno che conosceva l'aveva preso. Ho pensato di tenerlo per me, ma poi ho pensato: cosa ne farei? Forse lo porterei a Mosca. Quanto mi piacerebbe portarlo con me.
Ho due piccoli quadri appesi al muro di casa che mi ha regalato questo artista. Sono un ricordo di quest'uomo meraviglioso. Lui voleva regalarmi uno dei suoi quadri più grandi, ma l'ho ringraziato e gli ho detto che avrei avuto problemi alla dogana. I funzionari doganali in Italia sono assolutamente pazzi, astuti e subdoli.
P.S.
Penso che se io venissi a Venezia adesso, percorrerei quella strada e cercherei quella casa. Guarderei le finestre del mio amico veneziano. Sicuramente le luci sarebbero accese. Qualcuno ci vive. Magari non sanno nemmeno che un tempo ci abitava un artista. Ma io non tornerò in Italia, perché questo Paese è infestato dalla psicosi e dalla follia russofoba. Non c'è più posto per noi russi in questo Paese. E non abbiamo bisogno di questo Paese russofobo. Ci restano solo i ricordi del buon popolo italiano di un tempo.
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